O Grito

Se toda esta dor pudesse ser expressa em palavras...
Se a vida pudesse ser captada como uma foto
Que capta o relógio e o mar, os pássaros e vento nos cabelos alheios
Se essa dor pudesse ao menos se dissipar com a poesia
Ou com a virtude burlesca de um Baudelaire
Com as doenças que matam, com as dores que curam
Mas nada disso serve
Nada disso ameniza
Nada disso presta para nada!
E se a minha poesia gritasse versos celestiais?
Isso também não adiantaria...
Mas e se a morte viesse e me calasse?
Ela mataria essa dor pungente em meu peito
Mas não teria a chance de entendê-la
Assim como se entende uma língua
Um cheiro
Um amor...
Sou toda isto e aquilo
Cheia de dores e credos fantasiosos
De um mundo Tolkieniano
De um ar mítico
De cavalos e heróis
Sem nossas dores vulgares
Sem nossos pesares
Com nossos mortos já enterrados
E já esquecidos...
Quando virá o meu grito?